В последние дни стояла жара, но к вечеру на небе появились облака и сейчас за ними спряталось солнце. На соседнем дереве пел соловей, постоянно отвлекая его от поиска смысла и возвращая в настоящее.
Невдалеке снова спорили о любви. Её разглядывали, передавали из рук в руки, пытались поймать за хвост и приручить. Звучали слова о красоте и верности, но в этой тишине летнего леса все они были резкими, ненужными и пустыми. Ветер принёс с собой запах ракит и тополей, воздух был влажным и свежим, и когда из-за туч выглянуло солнце, снова запел соловей. С чего начинается любовь? Разве спрашивает об этом тот, кто любит? Когда Она была рядом, Он всегда гордился ей, даже если Они были только вдвоём. И теперь Он подумал, что без этой гордости не бывает любви.
Солнце снова скрылось за облаками, вверх по течению медленно шёл сухогруз, навстречу ему торопился маленький катер с людьми на борту. От их шума соловей притих, но ненадолго. Это был прекрасный вечер…
11 июня 1999, Москва.
